— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

Como a vida é bela sendo uma pantera de garra quebrada.

e já noturnos, rotos, desossados, nosso abraço doía para além da matéria esparsa em números.

O mal é uma doença; e preocupar-se a gente com a doença é por si só uma forma adicional de doença, que só serve de agravar a afecção original.