(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

Dois pontos cegos desmontados numa tarde de quarta-feira numa sala com ar-condicionado frio demais e uma planta de folhas largas no canto.

É como se eu tivesse voltado a caber em mim mesma.

Não é que você não saiba interpretar o próprio corpo. É que o corpo não tem como te dar essa informação antes da hora.