(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

“Não sei quem sou. A mim, dentro do Peito, um Sol-terrível bebe o Sangue e a vida!

“Não tinha culpa de haver nascido com um caráter incontrolável e com uma inteligência, de certo modo, limitada. Mas sempre quis ser bom.”

A alegria de perder-se é uma alegria de sabá. Perder-se é um achar-se perigoso.