Frequentemente me maravilho de que, embora cada homem se ame a si mesmo mais do que aos outros, dá menos valor à sua própria estima do que às opiniões dos outros.

Mesmo quando uma coisa está no ato de existir, alguma parte dela já deixou de existir.

Muitos grãos de incenso caem no mesmo altar: um antes, outro depois — não há diferença.

A esmola ainda continua a ser o único meio de manifestação da nossa bondade em face da miséria dos outros.

A felicidade passiva, frouxa e insípida, logo se torna enjoativa e intolerável. É mister misturar-lhe um pouco de austeridade e negatividade invernosa, alguma aspereza, perigo, adstringência e esforço, alguns 'não! não!', a fim de produzir o sentido de uma existência com caráter, estrutura e poder.

A grosseria dos processos, a 'embromação' mútua, a hipocrisia e a bajulação, a dependência canina, é o que pede a nossa época para dar felicidade ao jeito burguês.