— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

A arte deve ser impessoal. Os grandes artistas etc. Naturalmente, ele se lembrou de Dante, que pôs no inferno os seus inimigos e no céu os seus amigos.

A ata estava um primor de autenticidade, pois tinha sido falsificada com toda a perfeição por um espanhol que vivia do ofício eleitoral de falsificar atas de eleições.

A beleza da natureza faz mais triste a quem tem consciência do lugar em que está e, olhando-a com os olhos tristes, ao amanhecer, a impressão que se tem é que não se pode mais sonhar felicidade diante das belas paisagens e das belas coisas...