(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A crítica é impotente para alcançar a arte. A arte se desenvolve em uma região que está além do alcance de outras expressões, salvo a sua própria.

A impotência de Deus é infinita.

A pintura é, sem dúvida, a arte em que o artista nos dá mais facilmente a sensação de impotência.