a "obra", a do artista, do filósofo, só ela inventa quem a criou, quem a teria criado

A atitude solene dos circunstantes, as torrentes de lágrimas e emoções, francas ou contidas, induzem quase todo moribundo a uma comédia da vaidade, ora consciente, ora inconsciente.

A bela loucura desse espetáculo é boa demais para esse mundo e sutil demais para olhos humanos.

Dois pontos cegos desmontados numa tarde de quarta-feira numa sala com ar-condicionado frio demais e uma planta de folhas largas no canto.

É como se eu tivesse voltado a caber em mim mesma.

Não é que você não saiba interpretar o próprio corpo. É que o corpo não tem como te dar essa informação antes da hora.