(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

Fatal cobiça; que os mortais despenha Em tão profundo pélago, que alçar-se Do abismo fora a vista em vão se empenha!

Maldita sempre seja, Loba antiga, Mais do que as outras feras cobiçosas! Jamais a fome tua se mitiga!

Morre-se de febre e fome sobre a riqueza da terra: uns querem metais luzentes, outros, as redradas pedras.