(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A nova posse acostumou-os mais à transgressão: se bem que se entregassem ainda ao remorso, este foi bem menor do que o da primeira vez.

A recordação do mal que causara ao marido despertava nela um sentimento semelhante ao nojo e parecido ao que experimenta uma pessoa que está se afogando, quando consegue desvencilhar-se de uma outra, que insiste em se agarrar a ela.

Ah! pranteie sem tréguas e intervalo Quem, do amor transitório cativado, Pôde do amor eterno avantajá-lo!