(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A lembrança de um crime cometido em vão tem sido considerada a mais dolorosa de todas as reflexões.

A verdadeira penitência condena ao silêncio. O que um homem está disposto a recordar, estaria disposto a repetir.

Chorou pelo infortúnio que lhe havia ocorrido; se tivesse feito algo agradavelmente mau esta manhã, saberia por que estou sofrendo agora.