Frequentemente me maravilho de que, embora cada homem se ame a si mesmo mais do que aos outros, dá menos valor à sua própria estima do que às opiniões dos outros.

Mesmo quando uma coisa está no ato de existir, alguma parte dela já deixou de existir.

Muitos grãos de incenso caem no mesmo altar: um antes, outro depois — não há diferença.

...mas o homem, o homem orgulhoso / Vestido de uma breve e pequena autoridade... / Faz tais truques fantásticos diante do alto céu / Que fazem os anjos chorarem.

A agressividade impedida parece implicar uma lesão grave. Realmente parece que é necessário que destruamos alguma outra coisa ou pessoa para não nos destruirmos a nós mesmos.

A arte é a natureza do homem.