A água do rio vai no mar, vapora para as nuvens... E para onde ia o ferver do mau-amor da gente?

A alma insuflada no barro não cessa de trabalhar seu invólucro, numa tremenda operação química.

A beleza dela pudesse ficar para ele só, por nada e suspendida, que mesmo assim o vencia pelos olhos.

— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

A Bahia ficou sendo para mim poema natural respirável bebível comível sem necessidade de fonemas.