A liberdade são asas, é o vento entre folhas, detido por uma simples flor; e o sonho no que somos o nosso sonho; é morder a laranja proibida, abrir a velha porta condenada e desatar o prisioneiro; essa pedra já é pão, esses papéis brancos são gaivotas, são pássaros as folhas, e pássaros teus dedos: tudo voa

Não devemos estranhar esta cegueira: o porvir é impenetrável para o homem. Mas em todas as épocas há alguns clarividentes.

A água do rio vai no mar, vapora para as nuvens... E para onde ia o ferver do mau-amor da gente?

A beleza dela pudesse ficar para ele só, por nada e suspendida, que mesmo assim o vencia pelos olhos.

A estrada do amor, a gente já está mesmo nela, desde que não pergunte por direção nem destino.

A gente estava levando agora o Sorôco para a casa dele, de verdade. A gente, com ele, ia até aonde que ia aquela cantiga.