[os espectros] penetravam por todas as portas, derrubando as que estavam fechadas. Eram espectros enormes, ossudos, anônimos na multidão; com um só se podia lutar, mas não com todos os que me cercavam. Se eu escrevia, eram bons espíritos barulhentos; se não escrevia, eram demônios.

30 de novembro. Três dias sem escrever nada.

A imaginação tem mais encanto na escrita do que na fala. Ela deve dobrar suas asas quando entra em um salão.

A literatura é a arte de escrever algo que será lido duas vezes; o jornalismo é o que será captado de uma vez.

A literatura é um fragmento de fragmentos. Quão pequena é a parte do que aconteceu e foi dito, e das coisas que foram escritas muito poucas foram conservadas.

A literatura é uma notícia que se mantém como tal.