(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A beleza está nos olhos de quem vê.

a corrida não é para os velozes

A linguagem é por sua própria natureza uma coisa comum, ou seja, nunca expressa o exato, mas um compromisso — o que é comum a você, a mim e a todos.