(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

“Senhora dos olhos verdes, pedra verde, bem redonda; dessas achadas na praia, cor do mar que embate as ondas!”

“Sua chegada me alegra, sua saída me mata, meu anel de ouro fino, minha varanda de prata!”

A bola de ouro da lua se molha no sangue de aragão que pinga da noite, em sua luz de moeda de prata!