(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

É uma linguagem de pequenas perdas repetidas, de esperança que se reinstala sem pedir licença, de coragem que precisa ser renovada a cada novo começo.

A maior parte dos homens tem da poesia uma ideia tão vaga, que essa própria vagueza de sua ideia é para eles a definição da poesia.

a rima tem a virtude de enfurecer as pessoas simples que acreditam ingenuamente que há algo sob o céu mais importante do que uma convenção