a "obra", a do artista, do filósofo, só ela inventa quem a criou, quem a teria criado

A atitude solene dos circunstantes, as torrentes de lágrimas e emoções, francas ou contidas, induzem quase todo moribundo a uma comédia da vaidade, ora consciente, ora inconsciente.

A bela loucura desse espetáculo é boa demais para esse mundo e sutil demais para olhos humanos.

A distância entre o primeiro exame de sangue e um bebê nos braços ainda é enorme — e ninguém te avisa que o positivo não fecha essa distância, apenas a torna visível.

É uma linguagem de pequenas perdas repetidas, de esperança que se reinstala sem pedir licença, de coragem que precisa ser renovada a cada novo começo.

a chuva passou e foi embora.