(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A escuridão das janelas nos aposentos desabitados

Amei uma mulher que também me amava, mas tive que abandoná-la.

As correntes da ponte levadiça pendem dos ganchos com descuido.