“Como é que eu nunca descobri que sou também uma mendiga?”

“Há coisas que nos igualam.” Eram iguais porque haviam nascido e ambos morreriam. Eram, pois, irmãos.

“Mas isso é amor, é amor de novo”, revoltou-se a mulher tentando encontrar-se com o próprio ódio mas era primavera e dois leões se tinham amado.

A memória não o retém; ele funciona como um carimbo que, calcado de maneira leve e apressada, não teve tempo de imprimir sua imagem na cera.

A velha já era o futuro.

Era uma velha sequinha que, doce e obstinada, não parecia compreender que estava só no mundo.