A madureza, essa terrível prenda que alguém nos dá, raptando-nos, com ela, todo sabor gratuito de oferenda.

A poesia é incomunicável. Fique torto no seu canto. Não ame.

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho, vem de Itabira.

Há oito anos que todas as noites acontece nesta cama o que aconteceu na outra.

Todos aqueles vestígios da sua vida pareceram cercá-lo e dizer: 'Não, você não fugirá de nós e não será diferente, mas sim o mesmo que já era: com as dúvidas, com a eterna insatisfação consigo mesmo, com as vãs tentativas de se corrigir, com os fracassos e com a eterna esperança de felicidade, que não veio e que, para você, é impossível'.

Convenientemente curado, cicatrizado, esquecida a fraqueza, o sujeito levanta-se e adquire consistência para realizar nova tolice.