(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A forma de viver é um segredo tão secreto que é o rastejamento silencioso de um segredo.

A liberdade é um segredo.

Caçador que andas na mata, são bichos que vais caçando, ou caças o que não dizes?