— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

A civilização industrial, entidade abstrata, nem por isso menos poderosa, encomendou à ciência aplicada a execução de um projeto extremamente concreto: a fabricação do ser humano sem pais.

A criança é o próprio espetáculo.

A espera, quem é que paga a espera e os extraordinários da esperança e os serviços (esquecidos) dos pais e dos avós e dos antiquérrimos?