(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A eternidade tem as suas pêndulas; nem por não acabar nunca deixa de querer saber a duração das felicidades e dos suplícios.

A hora de viver é um ininterrupto lento rangido de portas que se abrem continuamente de par em par.

A verdadeira generosidade para com o futuro consiste em dar tudo ao presente.