(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A profunda dor que se sente com a morte de cada alma amiga surge do sentimento de que há em cada indivíduo algo que é inexprimível, próprio somente dele, e que por isso está absoluta e irremediavelmente perdido.

Amei uma mulher que também me amava, mas tive que abandoná-la.

As Cinzas do Amor