(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A fumaça do sacrifício sobe ao céu, de sabor doce, sem dúvida, para alguém, mas no altar, não resta nada além de cinzas, sujeira e mau cheiro.

A literatura se elevou como uma águia aos céus. E caiu. Agora está bastante claro que a literatura não é a "cidade invisível buscada".

Ainda que a saída não fosse nada mais do que outro desencanto, a pretensão era pequena, de modo que o desencanto não poderia ser maior.