(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A efêmera grandeza da palavra e do ato pode durar sobre o mundo na medida em que se lhe confere beleza.

A morte sempre está com pressa, e os anéis não lhe dizem nada...

Antes fôsseis cavalinhos em trevo fino e orvalhado; antes fôsseis borboletas no horizontal descampado.