– Ai! que preguiça!... que o herói suspirava enfarado.

– Meu filho, cresce depressa pra você ir pra São Paulo ganhar muito dinheiro.

“Orifício” era palavra que a gente escrevia mas porém nunca ninguém não falava “orifício” não.

A Arte só ama a quem a ama inteiramente, só e unicamente; e eu precisava amá-la, porque ela representava, não só a minha Redenção, mas toda a dos meus irmãos, na mesma dor.

A idéia do livro aparecia com regularidade. Tentei afastá-la, porque realmente era absurdo escrever um livro numa rede, numa esteira, nas pedras cobertas de lama, pus, escarro e sangue.

A primeira é seca, miúda e pedestre. A segunda, considerável, roda nos automóveis e manifesta-se com abundante palavreado sonoro, isento de significação.