(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

... mais rico do que os sonhos da avareza poderiam desejar.

A esperança é um sonho acordado.

A situação se reproduz novamente e leio rapidamente duas ou três nebulosas linhas da carta das quais não retenho nada, e o sonho se perde definitivamente enquanto continuo dormindo.