— Ô diabo, será que nem eu mesmo votei em mim?

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

400 garis a postos para varrer o lixo da alegria.

As árvores lá fora se meditam.

de que a vida flui como o Sena ou o São Francisco para depositar-se numa folha sobre a pedra do cais

De tanto viver assuntando o rio pra ver se tem jacaré, a gente acaba tendo parte com a água, conhece o que ela esconde, sabe o que ela quer dizer.