Todas as Frases

Esperando o Salvador e o Rei Dom Sebastião! Gente fazia fileira: foi a Troia Brasileira nos carrascais do Sertão!

Essa coisa sobrenatural que é viver. O viver que eu havia domesticado para torná-lo familiar.

Essa doentia preguiça fazia-o andar de chinelos e deu-lhe aquele aspecto de calma superior, calma de grande homem de Estado ou de guerreiro extraordinário.

Essa dupla perda do mundo – a perda da natureza e a perda da obra humana no senso mais lato, que incluiria toda a história – deixou atrás de si uma sociedade de homens que, sem um mundo comum que a um só tempo os relacione e separe, ou vivem em uma separação desesperadamente solitária ou são comprimidos em uma massa.

Essa inexplicável liberdade que assumia as aparências do crime, ele a entreviu apenas. Ela o amedrontava.

Essa vil areia que pisamos, lancemo-la ao fogo, deixemo-la ferver, façamo-la fundir-se, e ela se transformará num cristal esplêndido.

Essas almas humildes e sublimes que ousam viver à beira do mistério.

Esse divórcio entre o homem e sua vida, entre o ator e seu cenário, é que é propriamente o sentimento da absurdidade.

Esse incessante morrer que nos teus versos encontro é tua vida, poeta, e por ele te comunicas com o mundo em que te esvais.

Esse mundo absurdo e sem deus se povoa então de homens que pensam claro e não esperam mais.

Esse murmúrio, sem nenhum sentido humano, seria a minha identidade tocando na identidade das coisas.

Esse negócio de fuder no começo é um pouco incomodatício, mas depois até entrete.

Esse pequeno ser, modelado na mais comum das argilas, ignorante, iletrado, boquiaberto, vulgar, plebeu, será um jônio ou um beócio? Esperem, o espírito de Paris faz do cântaro uma ânfora.

Esse vosso Deus que nos mandou inventar.

esta bárbara África brasileira que é o Sertão

Esta fé, sendo judaica e cristã, me salva a alma. Mas, ao mesmo tempo, sendo árabe-sertaneja, e não romana, permite que eu mantenha meu bom comer, meu bom beber e meu bom... bem, meu bom isso.

Esta porta não pergunta a quem entra como se chama, mas como sofre.

Esta sarna de escrever, quando pega aos cinquenta anos, não despega mais.

Estamos condenados a ser livres: condenados porque não nos criamos a nós mesmos, e livres porque uma vez lançados ao mundo somos responsáveis por tudo que fazemos.

Estamos sós, sem desculpas. É o que eu quis dizer quando afirmei que o homem está condenado a ser livre.