Todas as Frases

O povo sempre os recebe com o respeito que nós tínhamos, aqui, pelo Príncipe Ubá II, d’Africa.

O povo, como os astecas ao tempo de Cortez, se convenceu de que eles também eram mortais.

O Presidente, em proclamação, recomendou parcimônia ao povo, conselho absolutamente desnecessário.

O preto considerava um instante, como se estivesse recebendo as últimas comunicações do que não se vê nem se percebe, e dizia com a sua majestade de africano: — Vô vê, nhânhã... Tô crotando mandinga...

O punguista competente me asseverava que os homens se dividem em duas classes, malandros e otários, que o otário foi naturalmente feito para sustentar o malandro e não pode deixar de ser afanado.

O que é comum é conservar-se um pobre diabo num lamentável estado de inércia, a sofrer tormentos com resignação, coragem, se quiserem, mas coragem negativa, que muitas vezes não é mais que inaptidão para evitar o perigo.

O que é hipótese na Europa é certeza aquém da linha equinocial.

O que ela não pode é dedicar-se a um trabalho continuado: consome-se em trabalhos incompletos. É por isso a inquietação em que vive.

O que ele faz depois de logrado é meter-se em casa, arrancar os cabelos, evitar os espelhos e passar uns dias de cama, procedimento que todos nós adotamos quando, em consequência de um disparate volumoso, nos sentimos inferiores ao resto da humanidade.

O que ele sentia diante daquilo tudo, daquelas maneiras, daqueles ademanes, daquelas conversas que não entendia, era a sua ignorância, a sua grosseria nativa, a sua falta de educação e de gosto.

O que ele via no fato de haver um preto famoso tocar violão, era que tal coisa ia diminuir ainda mais o prestígio do instrumento.

O que eu precisava era ler um romance fantástico, um romance besta, em que os homens e as mulheres fossem criações absurdas, não andassem magoando-se, traindo-se.

O que eu queria era convencer-me de que não tinha razão.

O que eu sentia era nojo. Nojo das pedras, dos tijolos, dos garranchos, certamente impregnados de óleo.

O que há é que morremos trabalhando para enriquecer os outros.

O que há no palco do Regina é uma gente miserável que não quer morrer.

O que liga os anéis da cadeia não é o trabalho, como o título do livro poderia fazer-nos supor: é a miséria, a miséria completa, nojenta, esmolambada, sem nenhuma espécie de amparo.

O que mais me aborrecia era não saber se as pessoas que falavam dele acreditavam na história suja.

O que mais metia medo era o famoso canhão de dinamite, do Niterói, uma espalhafatosa invenção americana, instrumento terrível, capaz de causar terremotos e de abalar os fundamentos das montanhas graníticas do Rio.

O que mais nos desagrada é a hipocrisia dos invasores. Não têm a franqueza de mostrar-se, de afirmar que vão pilhar, incendiar, devastar, escravizar.