Todas as Frases

O meu Estado é um Estado respeitável e tem produzido homens de consideração, até alguns heróis. Foi lá que se comeu o bispo Sardinha, em 1556.

O meu ideal de beleza estava nas donzelas finas, desbotadas, louras, que deslizavam à beira de lagos de folhetim, batidos pelos raios do luar, cruzados por cisnes vagarosos.

O místico cheiro de incenso vinha até eles e o votivo perfume, votivo ao Deus da paz e da bondade, não os demovia dos seus pensamentos guerreiros.

O morro vende matéria-prima e compra mercadoria — dá ritmos e sentimentos, recebe obras musicadas, literatizadas, impressas em folhetos, expostas no disco e no rádio.

O mundo é empastado e nevoento. Súbito uma coisa entre mil nos desperta a atenção e nos acompanha.

O mundo é grande. Realmente para eles era bem pequeno, mas afirmavam que era grande.

O mundo era complicado.

O nosso mundo exíguo podia alargar-se um pouco, enfeitar-se de sonhos e caraminholas.

O nosso passageiro esfrega as mãos. Por que esse barulho todo na Europa, essa fúria, essa doidice?

O otimismo falaz nos indigna: seria tolice andarmos sorrindo à toa.

O país vivia de expedientes, isto é, de cinqüenta em cinqüenta anos, descobria-se nele um produto que ficava sendo a sua riqueza.

O país, no dizer de todos, é rico, tem todos os minerais, todos os vegetais úteis, todas as condições de riqueza, mas vive na miséria.

O pátio, que se desdobrava diante do copiar, era imenso, julgo que não me atreveria a percorrê-lo. O fim dele tocava o céu.

O patriotismo não está na barriga...

O Pedreira passou com o seu conhecido fraque de abas esvoaçantes e um longo pescoço de galináceo, misto de tesoura ao sabor do vento e de galo que come o milho aos grãos.

O pingente de ordinário não fuma, embora isto lhe seja permitido. Não fuma porque tem as mãos ocupadas.

O pior é não podermos dizer com segurança que essas coisas tenham pertencido à pessoa a quem se atribuem, duvidamos se o esqueleto é autêntico ou se foram introduzidas nele vértebras e costelas estranhas.

O povo da Bruzundanga é doce e crente, mais supersticioso do que crente, e entre as suas superstições está esta do ouro. Ele nunca o viu, ele nunca sentiu o seu brilho fascinador; mas todo o bruzundanguense está certo de que possui no seu quintal um filão de ouro.

O povo é avesso a guardar os nomes dos autores, mesmo os dos romances, folhetins que custam dias e dias de leitura. A obra é tudo, para o pequeno povo; o autor, nada.

O povo mesmo aceita esse estado de cousas e tem um respeito religioso pela sua nobreza de doutores.