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Ai Minas, que mil distâncias na distância de ti a ti, peito enfurnado.

Ai, anos de humilhação e derrota, de gengivas sangrando e de braços roxos na poeira!

Ai, que me arrependo — me perdoa, Minas — de ter vendido na bacia das almas meu lençol de hematita ao louro da estranja.

Ai, que mundo triste é este, que a gente está mesmo nele só p’ra mor de errar!... E, quando a gente quer concertar, ainda erra mais...

Ai, sou o meu fantasma enganchado de medo na forquilha da árvore e de calção rasgado

Ai, tenho medo de perdermos a ideia de brinquedo.

ainda assim te pergunto e me queimando em teu seio me salvo e me dano: amor.

Ainda que ele me mate, confiarei nele!

ainda que mal te ame, ainda que mal o saibas;

Ainda são a crueldade e o autoritarismo romanos que ditam inconscientemente as nossas leis; ainda é a imbecil honra dos bandidos feudais, barões, duques, marqueses, que determina a nossa taxinomia social, as nossas relações de família e de sexo para sexo.

alegria pojada de tristeza.

Alegria tinha de ser chamada à força. Era preciso chamar a alegria, como se chama a chuva, na desgraça de uma seca demorada.

Aleijadinho, simples mito? Nunca existiu? Tanto melhor. Shakespeare, também, e é infinito. Homero é o tal. Fica maior.

Alguém pede continuamente uma certa flor, e essa flor não existe mais para lhe ser dada.

Alguma força, nele, trabalhava por arraigar raízes, aumentar-lhe alma.

Ali envelhece vento. E os brabos bichos, do fundo dele...

Ali eu não devia nunca de me ter vindo; lá eu não devia de ter ficado.

Ali eu não tinha risco. Ali alguém ia me chamar de Senhor-meu-muito-rei? Ali nada eu não era, só a quietação

Amanhecia cansado de dormir e dormia cansado de estar em vigília.

Amar é a gente querer se abraçar com um pássaro que voa.