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o meu jardineiro afirma que as violetas, para terem um cheiro superior, hão mister de estrume de porco

O meu plano foi esperar o café, dissolver nele a droga e ingeri-la. Até lá, não tendo esquecido de todo a minha história romana, lembrou-me que Catão, antes de se matar, leu e releu um livro de Platão.

O milagre da liberdade está contido nesse poder começar que, por seu lado, está contido no fato de que cada homem é em si um novo começo.

O milagre da liberdade está contido no poder de começar algo novo.

O mistério da morte mal tivera tempo de se desvendar diante de seus olhos, permanecendo indecifrável, quando irrompeu um outro, igualmente indecifrável, que o impelia a amar e a viver.

O mistério do destino humano é que somos fatais, mas temos a liberdade de cumprir ou não o nosso fatal: de nós depende realizarmos o nosso destino fatal.

O mito da mulher é um luxo. Só pode surgir se o homem escapa à urgente imposição de suas necessidades; quanto mais as relações são concretamente vividas, menos se idealizam.

O moloch a quem a cortesã sacrifica prazer, amor, liberdade, é sua carreira.

O momento não é próprio para pronunciar a palavra amor. Não importa; eu a pronuncio e glorifico. Amor, tu és o futuro.

O monstro era inofensivo e horrendo; e a notícia precisava chegar aos outros o mais rápido possível.

O movimento feminista contemporâneo desafiou o padrão binário de sexualidade que condenava mulheres que não eram virgens ou não eram amantes e esposas fiéis, enquanto permitia aos homens espaço para fazer o que quer que fosse o desejo sexual deles.

O Mulo pode ser derrotado. Da única maneira pela qual qualquer um pode ser derrotado: atacando sua fraqueza com força.

O mundo construído pelos mortais para sua potencial imortalidade está sempre ameaçado — pela mortalidade daqueles que o construíram, e pela natalidade daqueles que vêm para nele viver.

O mundo é fora de mim, eu sou fora de mim.

O Mundo é um livro imenso, que Deus desdobra aos olhos do Poeta!

O mundo é uma cilada terrível, e nós um bando de cegos que se arrasta, tateando na bruma.

O mundo era um Bicho sarnento e os homens os piolhos e carrapatos chupa-sangue que erram por entre seus pelos pardos, sobre seu couro chagado.

O mundo está reduzido a nós dois — eu e você. Agora que teu filho morreu.

O mundo independia de mim – esta era a confiança a que eu tinha chegado.

O mundo inteiro era uma distorção funcional. Não existia objeto vivo em sua superfície a não ser o homem, seus animais de estimação e seus parasitas.