Todas as Frases

Esta fé, sendo judaica e cristã, me salva a alma. Mas, ao mesmo tempo, sendo árabe-sertaneja, e não romana, permite que eu mantenha meu bom comer, meu bom beber e meu bom... bem, meu bom isso.

Esta porta não pergunta a quem entra como se chama, mas como sofre.

Esta sarna de escrever, quando pega aos cinquenta anos, não despega mais.

Estamos condenados a ser livres: condenados porque não nos criamos a nós mesmos, e livres porque uma vez lançados ao mundo somos responsáveis por tudo que fazemos.

Estamos sós, sem desculpas. É o que eu quis dizer quando afirmei que o homem está condenado a ser livre.

Estamos sós, sem desculpas. É o que posso expressar quando digo que o homem está condenado a ser livre.

Estando em terra, chego ao Ceo voando; em u˜’hora acho mil anos, e de jeito que em mil anos não posso achar u˜’hora.

Estar perdida não era a verdade corriqueira mas era a irrealidade que lhe vinha dar a noção de sua condição verdadeira. E a de todos.

Estar viva está me matando aos poucos, e eu estou toda alerta no escuro.

Estar vivo é uma grossa indiferença irradiante.

Estava amargurado, estava envergonhado; mas, junto com a amargura e a vergonha, experimentava uma alegria e uma comoção diante da grandeza da sua humildade.

Estava formado. Tirou os sapatos e ficou imóvel, sentado no braço da poltrona, um sapato na mão. Sentia ainda no fundo da garganta o calor adocicado do rum. Bocejou. O dia estava acabado, e acabava sua juventude.

Estava na situação de uma pessoa que procura comida numa loja de brinquedos e numa loja de armas.

Estava só em meio a um silêncio monstruoso, só e livre, sem auxílio nem desculpa, condenado a decidir-se sem apelo possível, condenado a ser livre para sempre.

Estava vendo um silêncio que tem a profundidade de um abraço.

Este é o núcleo que eu jamais quis.

Este é tempo de partido, tempo de homens partidos.

Este livro é um silêncio. Este livro é uma pergunta.

Este nosso Sertão velho talvez seja mesmo a terra-estranha da Morte, dominada pelos dentes das Onças, pelo veneno das Cobras.

Este o nosso destino: amor sem conta, distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas.