Todas as Frases

Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse sempre a novidade que é escrever, eu morreria simbolicamente todos os dias.

Escrevo sobre o amor para dar testemunho do perigo desse movimento e também para convocar um regresso ao amor.

Escuta, diante da barata viva, a pior descoberta foi a de que o mundo não é humano, e de que não somos humanos.

Esmagar o que for preciso, de uma vez por todas, e só: e assumir o sofrimento!

Espera por mim: vou te tirar do inferno a que desci.

Esperando o Salvador e o Rei Dom Sebastião! Gente fazia fileira: foi a Troia Brasileira nos carrascais do Sertão!

Essa coisa sobrenatural que é viver. O viver que eu havia domesticado para torná-lo familiar.

Essa doentia preguiça fazia-o andar de chinelos e deu-lhe aquele aspecto de calma superior, calma de grande homem de Estado ou de guerreiro extraordinário.

Essa dupla perda do mundo – a perda da natureza e a perda da obra humana no senso mais lato, que incluiria toda a história – deixou atrás de si uma sociedade de homens que, sem um mundo comum que a um só tempo os relacione e separe, ou vivem em uma separação desesperadamente solitária ou são comprimidos em uma massa.

Essa inexplicável liberdade que assumia as aparências do crime, ele a entreviu apenas. Ela o amedrontava.

Essa vil areia que pisamos, lancemo-la ao fogo, deixemo-la ferver, façamo-la fundir-se, e ela se transformará num cristal esplêndido.

Essas almas humildes e sublimes que ousam viver à beira do mistério.

Esse divórcio entre o homem e sua vida, entre o ator e seu cenário, é que é propriamente o sentimento da absurdidade.

Esse incessante morrer que nos teus versos encontro é tua vida, poeta, e por ele te comunicas com o mundo em que te esvais.

Esse mundo absurdo e sem deus se povoa então de homens que pensam claro e não esperam mais.

Esse murmúrio, sem nenhum sentido humano, seria a minha identidade tocando na identidade das coisas.

Esse negócio de fuder no começo é um pouco incomodatício, mas depois até entrete.

Esse pequeno ser, modelado na mais comum das argilas, ignorante, iletrado, boquiaberto, vulgar, plebeu, será um jônio ou um beócio? Esperem, o espírito de Paris faz do cântaro uma ânfora.

Esse vosso Deus que nos mandou inventar.

esta bárbara África brasileira que é o Sertão