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E, devagar, se foi indo pela rua em fora, cobrindo de simpatia toda a puerilidade aparente daqueles esgares e berros, que bem sentia profundos e próprios daquelas criaturas grosseiras e de raças tão várias, mas que encontravam naquele vozerio bárbaro e ensurdecedor meio de fazer porejar os seus sofrimentos de raça e de indivíduo e exprimir também as suas ânsias de felicidade.

E, em todos, ressumava o esforço extraordinário para escapar ao nivelamento da morte, ao apagamento que ela traz às condições e às fortunas.

E, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.

E, no entanto, essa loucura é, presentemente, minha única sabedoria, minha única felicidade.

E, se não estou mais na idade de sofrer, é porque estou morto, e morto é a idade de não sentir as coisas, essas coisas?

Eis a fórmula: a peça que, por onde quer que se lhe pegue, não se deixa pegar.

Eis que da grande vida resta a suma incombustível, livre de aparência, ideia pervagante, pura essência, como a essência final da mesma rosa, refolhada magia silenciosa.

eis que o homem feito em laboratório sem qualquer defeito como no antigório, acabou com o Homem. Bem feito.

Ela diz que sou uma pérola — mas barroca, isto é, imperfeita.

Ela se esquecia ali, apartada, entrava no mundo pelo fundo, sem notícias nem lembranças.

Elas só ficam sendo de graça na hora em que deixam de ser coisas.

Ele apenas assobia, não quer saber de Latim, que já saiu do currículo como a pedra sai do rim.

Ele cintilava ausente, aconteceu. Pois. E mais nada.

Ele era a morte rodeada de ilhas por todos os lados. Mentiu que morreu. Deu tudo por tudo.

Ele metia um pouco de medo; medo de quem está em presença de um valentão, mas medo. Nada, além disso, o fazia notável, nem o saber, nem o talento, nem a ilustração. Nada!

Ele não era criatura que se prende, pessoa coisa de se haver às mãos. Azougue vapor...

Ele nem percebeu ao certo se estava se arrumando ou se desarrumando, de tal modo os quinze minutos se atropelaram, querendo virar quinze segundos, no calor escaldante do banheiro e da situação.

Ele queria que aquela gente entoasse um hino, uma cantiga, um canto com qualquer nome, mas que tivesse regra e beleza. Mas — logo imaginou — para quê? Corresponderia a música mais ou menos artística aos pensamentos íntimos deles?

Ele tinha que ir para o posto de suplício, tinha que subir o seu Calvário, sem esperança de ressurreição.

Ele viveu, na Câmara Federal, calado e, por isso mesmo, logo foi feito senador pelo seu estado natal.