Todas as Frases

e entre os raios da rede ilumina-se e dança o negro cavername da água ou de nós mesmos, em marulho.

E era bom demais, bonito — o milmaravilhoso — a gente voava, num amor, nas palavras: no que se ouvia dos outros e no nosso próprio falar.

É esperar apenas, está bem? que passe o tempo de sobrevivência e tudo se resolva sem escândalo ante a justiça indiferente.

e esse cavalo solto pela cama, a passear o peito de quem ama.

É este homem que só viu a vida de sua pátria, na pacatez de quase uma aldeia; é este homem que não conheceu senão a sua camada e que o seu estulto orgulho de doutor da roça levou a ter sempre um desdém bonachão pelos inferiores.

E fico, a noite inteira, interrogando a treva, o guarda, a vizinhança: Onde o cometa?

E há sempre necessidade, desejo ou curiosidade de uma blusa nova, um baby-doll. Todas estavam precisadas de alguma coisa, todas estavam, por assim dizer, nuas.

É indescritível o que se sofre ali, assentado naquela espécie de solitária, pouco mais larga que a largura de um homem, por onde se enxergam as caras curiosas dos transeuntes a procurarem descobrir quem é o doido que vai ali.

É isso a espécie: um revoar aos trancos, aos gemidos, aos cálculos e arrancos, entre miséria e ciência, na poesia da eternidade posta num só dia.

É isto, amor: o ganho não previsto, o prêmio subterrâneo e coruscante, leitura de relâmpago cifrado, que, decifrado, nada mais existe valendo a pena e o preço do terrestre.

E já não sei se é jogo, ou se poesia.

e já noturnos, rotos, desossados, nosso abraço doía para além da matéria esparsa em números.

E logo esse, manso de natureza, pronto a aceitar quaisquer pais que lhe deem, talvez na pré-consciência mágica de que pais deixaram de ter importância.

É logro? É virtude? Em nome do Pai, do Filho, do Espírito-Santo — quem está vos perguntando sou eu, me declarem: vocês dois são criaturas, ou são figurados do Inimigo?!

e me provoca à síntese da flor que não se sabe como é feita: amor, na quinta-essência da palavra

É melhor que uma vida contraia muitas marcas de sujeira do que se prive da utilidade em seus esforços por conservar-se imaculada.

e mesmo assim na treva uma ave tonta riscava o céu naquele maio

é minha mãe em mim que a estou pensando de tanto que a perdi de não pensá-la

E não é sem assim que as palavras têm canto e plumagem.

E não se basta o homem. Ave-problema, esvoaça a dúvida de Emílio Moura.