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Permanece um mundo de que o homem é o único senhor. O que o prendia era a ilusão de um outro mundo.

Perpétua, inata sede nos tomara Do império deiforme e nos levava Quase bem como o céu, que jamais para.

Pior do que o escuro em que nos debatemos é a mania de ser dono da luz.

Pobre barbeiro! Perdeu duas barbas naquela noite, que eram o pão do dia seguinte, tudo para ser ouvido de um transeunte.

Pobre criança perdida, você acha que sabe mais do que eu?

Pobre daquele que sonha fazer bem – grande ousadia – quando não passa de Alferes de cavalaria!

Pobre e infeliz Erik? Devemos lastimá-lo? Amaldiçoá-lo? Ele só pedia para ser alguém como todo mundo! Mas era demasiado feio!

Pobre Lisavieta! Por que ela achou de aparecer naquele momento?!... Estranho, não obstante, por que eu quase não penso nela, como se não a tivesse matado?

Pobre Policarpo Quaresma, preso por haver protestado, no uso de um direito constitucional, contra os horrores da matança a sangue-frio... 'Aqueles homens, acusados de crime tão nefando em face da legislação da época, tinham levado dois anos a ser julgados; e ele, que não tinha crime algum, nem era ouvido, nem era julgado: seria simplesmente executado!'

Pobre que chega na porta dele só falta, mesmo, levar uma dentada no céu da boca, porque o resto, ele faz!

Pobre, até na hora da morte, se contraria!

Pobreza não é defeito, e é uma verdade. Sei ainda mais que bebedeira não é virtude. Mas a miséria, meu caro senhor, a miséria é defeito.

Pobreza, fome, seca, fadiga, o amor e o sangue, a possessão das terras, as lutas pelas cabras e carneiros, a guerra e a morte, tudo o que é elementar no homem está presente nesta terra perdida.

Pode a alma ser completamente mudada pelo destino, tornar-se má, quando este não é bom?

Pode haver safadeza no trabalho, e na preguiça pode haver criação!

Pode ser que no campo de trabalhos forçados realmente seja melhor.

Pode ser, também, a respiração fogosa dessa outra Fera, a Divindade, Onça-Malhada que é dona da Parda, e que, há milênios, acicata a nossa Raça, puxando-a para o alto, para o Reino e para o Sol.

Pode um desejo imenso arder no peito tanto, que à branda e à viva alma o fogo intenso lhe gaste as nódoas do terreno manto;

Pode-se apagar tudo, mas não se recomeça.

Pode-se por acaso estar continuamente ao lado de tanta miséria, de tanto infortúnio, de tanta necessidade, sem se possuir sobre si mesmo um pouco dessa infelicidade, como se fosse a poeira do trabalho?