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Morrer de amor é viver. Amem. A esse suplício alia-se uma sombria e estrelada transfiguração.

Morrer deve ser um gozo natural. Depois de morrer não se vai ao paraíso, morrer é que é o paraíso.

Morrer não é nada; não viver é que é horrível!

Morrer voluntariamente pressupõe que se reconheceu, ainda que instintivamente, o caráter irrisório desse hábito, a ausência de qualquer razão profunda de viver, o caráter insensato dessa agitação cotidiana e a inutilidade do sofrimento.

Morrer, e ele se arrependerá, terá pena, sentirá amor, vai sofrer por mim.

Morrerá ao mesmo tempo que esse corpo. Mas o saber é a sua liberdade.

Morreram, assim, ainda jovens e tendo conhecido talvez, em seu breve tempo, tudo o que o amor contém de glória e exaltação. Mas também, por causa dessa mesma vida breve, não tendo experimentado nada — ou quase nada — do que ele tem de mesquinhez, humilhação e desgaste.

Morrerei à luz das estrelas.

Morrerei ouvindo você dizer o nome de Lígia.

Morreu alguém hoje à noite, morreu sem se lamentar. Corpo de mulher ou homem? Logo o povo saberá. As estrelas o cravaram, mas há de ressuscitar.

Morreu de saudades das próprias mãos…

Morreu Felipe dos Santos: outros, porém, nascerão.

Morreu por engano. É o que acontece com todo mundo.

Morreu, deixou todo o ouro, que o pecador não é nada!

Morreu, mudo; rilhando os Dentes, devorado pelo Fogo do próprio Coração!

Morri sem ter tido tempo de ser vossa, como as outras.

Morta, os sinos badalavam mas sem que seus bronzes lhes dessem som.

Morto está, neste Pragal, com as pernas dentro d’água e o corpo no Areal.

move seu débil fantasma entre o túmulo e a memória: mariposa na vidraça

Movemo-nos como peças de um relógio cansado.