(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

Ah, meu amor, as coisas são muito delicadas. A gente pisa nelas com uma pata humana demais, com sentimentos demais.

Aqueles que passam de homens privados a príncipes exclusivamente por obra da fortuna o conseguem com pouco esforço, mas a muito custo se mantêm.

As grandes dores subentendem desânimos. Elas tiram a coragem de existir.