(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A felicidade da vida é algo tão belo que, como a planta sensitiva, se recolhe ao menor toque, mesmo ao apenas pensarmos nela.

A lebre treme de medo perpetuamente. Basta o ruído das folhas que caem das árvores no outono para assustá-la e fazê-la fugir.

a respiração tênue e pequena.