A destruição da concha, além das mortes de Porquinho e Simon, pairava sobre a ilha como um nevoeiro.

A escuridão, além daquela aventura desesperada, conferia à noite uma irrealidade do tipo que a pessoa experimenta numa cadeira de dentista.

A gente começou bem; todo mundo satisfeito. E aí — as coisas estão querendo dar errado. Não sei por quê.

“Tenho pena, tenho pena, mas o que fazer? Não sou culpada” — disse para si mesma; mas uma voz interior lhe dizia algo diferente.

A carne contém culpas sagradas, ecos de amor, de sono e algum olvido.

A consciência partia-se em duas, uma increpando a outra, a outra explicando-se, e ambas desorientadas.