(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A autossuficiência, a desilusão, a ausência de preconceitos podem ser a liberdade, mas não são a força.

A filosofia, esperando e prometendo a princípio curar todos os nossos males, reduz-se por fim a desejar em vão remediá-los.

A literatura se elevou como uma águia aos céus. E caiu. Agora está bastante claro que a literatura não é a "cidade invisível buscada".