A madureza, essa terrível prenda que alguém nos dá, raptando-nos, com ela, todo sabor gratuito de oferenda.

A poesia é incomunicável. Fique torto no seu canto. Não ame.

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho, vem de Itabira.

Agora é puro silêncio, repartido aos quatro ventos, já sem lembrança de nada.

Agora, tudo jaz em silêncio: amor, inveja, ódio, inocência, no imenso tempo se estão lavando...

As mortas esquecem…