(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A escuridão das janelas nos aposentos desabitados

A estupidez é mais terrível do que a tristeza, porque é o restolho do solo onde a tristeza cresceu.

A melancolia devia ser um inocente entreato, uma terna e fugitiva moldura do espírito, ao passo que a alegria deve ser a constante pulsação da sua alma.