(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

...as flechas e pedradas de uma fortuna ultrajante.

...que suportaram o fardo e o calor do dia.

A crueldade não se suaviza com as lágrimas, ela as alimenta.