(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A gente começou bem; todo mundo satisfeito. E aí — as coisas estão querendo dar errado. Não sei por quê.

A irritação que os desunia não tinha nenhuma causa exterior, e todas as tentativas de se explicarem um ao outro não só não eliminavam essa irritação, como a reforçavam mais ainda.

A luta pela existência e o ódio são as únicas coisas que unem as pessoas.