(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

...rosto humano divino.

A história é o registro dos crimes da humanidade.

A humanidade está sempre feliz por ter sido feliz; de modo que, se a tornas feliz agora, a tornarás feliz daqui a vinte anos pela lembrança disso.