A gente olhava, sem pousar os olhos. A gente tinha até medo de que, com tanta aspereza da vida, do sertão, machucasse aquele homem maior, ferisse, cortasse.

A inocência daquela maldade.

A liberdade é assim, movimentação.

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

A água do rio vai no mar, vapora para as nuvens... E para onde ia o ferver do mau-amor da gente?

A água é um projeto de viver.