(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A cabeça está sempre cercada de luz, mesmo quando os pés pisam nos espinhos ou na lama.

A luz aberta e rebrilhante das ruas atravessava a sua opacidade.

A luz do amor está sempre em nós, não importa quão fria esteja a chama.