Frases de Tolstói Liev

E todas as doutrinas não só não perturbavam isso, como eram indispensáveis para se cumprir o milagre fundamental, que se manifestava na Terra de modo incessante e que consistia no fato de ser possível, a cada indivíduo, junto com milhões de pessoas diferentes, sábios e imbecis, crianças e velhos — todos, o mujique, Lvov, Kitty, os humildes e os reis —, compreender isso de forma indubitável e idêntica e praticar a vida do espírito, a única que vale a pena viver e a única a que damos valor.

E uma voz interior lhe disse que era desnecessário ir, que nada poderia resultar, senão falsidade, que era impossível pôr em ordem, reparar as relações entre eles, pois era impossível torná-la de novo atraente e estimulante ao amor, ou transformá-lo num velho, incapaz de amar.

E Vrónski experimentou o estranho sentimento que às vezes se manifestava nele, desde o começo de sua ligação com Anna. Tratava-se de um sentimento de repugnância, não sabia a quê: talvez a Aleksei Aleksándrovitch, ou a si mesmo, quem sabe a todo o mundo — ele não sabia ao certo.

E, apesar de sentir que, quando seu amor tinha sido mais forte, ele poderia, se o desejasse com firmeza, ter extirpado esse amor do coração, agora quando, como naquele instante, lhe parecia não sentir amor por Anna, sabia que seus laços com ela não podiam ser rompidos.

E, de forma viva e clara, a morte afigurou-se a Anna como o único meio de restabelecer no coração de Vrónski o amor por ela, o único meio de castigá-lo e de alcançar a vitória na luta que um espírito maligno, alojado em seu coração, travava contra ele.

E, depois de fazerem o sinal da cruz um para o outro e trocarem um beijo, mas ainda cientes de que cada um mantinha a sua opinião, os dois se separaram.

E, em meio ao silêncio, como uma resposta categórica à pergunta da mãe, ouviu-se uma voz em tudo diferente de todas as vozes que falavam, em surdina, ali no quarto. Era o grito corajoso, insolente, intransigente, de uma nova criatura humana, que não se compreendia de onde tinha vindo.

Ela fez tudo o que pôde — correu ao encontro dele e rendeu-se inteira, tímida, exultante.

Ela recuperou a saúde; mas, se não for hoje ou amanhã, daqui a uns dez anos vão enterrá-la e nada restará.

Ele agora experimentava um sentimento semelhante ao de um homem que, ao voltar para casa, encontra a porta trancada.

Ele quer me provar que seu amor por mim não deve tolher a sua liberdade. Mas eu não preciso de provas, preciso de amor.

Em compensação, durante o sono, quando não tinha controle sobre seus pensamentos, sua situação se apresentava a ela em toda a sua hedionda nudez.

Em tudo, via apenas a morte ou o avanço rumo à morte. Mas o projeto que empreendera o interessava ainda mais. Era preciso, de algum modo, viver sua vida, enquanto a morte não vinha.

Entre Kitty e Liévin, transcorria uma conversa só deles, e nem era uma conversa, mas um contato misterioso que, a cada minuto, os aproximava mais e mais e produzia em ambos um sentimento de temor exultante, em face do desconhecido em que os dois ingressavam.

Era preciso falar para evitar o silêncio e ele não sabia o que dizer, ainda mais porque o irmão nada respondia, limitava-se a olhar, sem desviar os olhos, e pelo visto pesava o significado de cada palavra.

Era preciso livrar-se dessa força. E tal libertação estava nas mãos de cada um. Era preciso pôr fim à servidão imposta por essa força. E só havia um meio: a morte.

Estava amargurado, estava envergonhado; mas, junto com a amargura e a vergonha, experimentava uma alegria e uma comoção diante da grandeza da sua humildade.

Estava na situação de uma pessoa que procura comida numa loja de brinquedos e numa loja de armas.

Eu sou como uma pessoa faminta a quem deram o que comer. Talvez essa pessoa esteja com frio, e suas roupas estejam rasgadas, talvez sinta vergonha, mas infeliz não é.

Eu sou Konstantin Liévin, e mais nada.