Frases de Monteiro Lobato

O Sol é dum tal tamanho que até dá dor de cabeça nos astrônomos.

O solo fica no logro — fica diminuído das substâncias que emprestou à planta, certo de que ela lhe restituiria com juros, mas que o homem tirou dali.

O solo, que é? Apenas uma superfície. E o subsolo? O subsolo é uma cubagem, é uma massa que vai desde a superfície até o centro da terra.

O sonho inconsciente de Hércules sempre fora libertar Prometeu. Esse sonho inconsciente acabava de fazer-se consciente graças à revolta e ao grito de guerra de Emília.

O supersticioso acato que mereciam outrora os duques, marqueses e barões por mercês arbitrarias de tronos e sólios pontifícios, passou a caber aos pais pelo simples fato de serem pais.

O tal servicinho leve não passa de isca — é a minhoca do anzol.

O terrível da vida é o eterno problema da comida. 'A gente come e não adianta nada' — costumava dizer a exboneca — 'porque por mais que comamos, temos de comer no dia seguinte.'

O teu ideal é nobilíssimo, mas á solução de justiça com que sonhas só poderemos responder com a eterna resposta do nosso orgulho: Guerra!

O tiro que matou o último homem honesto...

O triste no rebanho humano, minha filha, é a força dos maus sentimentos e a generalização da estupidez. Os homens verdadeiramente inteligentes são pouquíssimos — e os verdadeiramente bons, ainda em menor número...

O único que não podia tomar banho era o Visconde, porque os sabugos são muito porosos; se caem na água, embebem-se de todo e emboloram.

O vegetal é filho do mineral; é o próprio mineral sob forma diferente.

O veículo usual das drogas é sempre a pinga - meio honesto de render homenagem à deusa Cachaça, divindade que entre eles ainda não encontrou heréticos.

O velho desprezo racial do branco pelo negro transformava-se em cólera, e o recalcado ódio do negro pelo branco, arreganhando os dentes, entreabria um monstruoso sorriso de revanche.

O velho inimigo do Silêncio, o Som, a espaços berra dentro dele gritos sediciosos, tal o relâmpago que momentaneamente destrói o império das trevas.

O velho, possesso, dentes cerrados, surdo ao sol e à chuva, seminu, esfarrapado e macilento, baba a escorrer dos cantos da boca, torrado pela soalheira, sujo de terra, já não podendo vencer o mato exuberante.

O vigor das raças humanas está na razão direta da hostilidade ambiente.

Ó vil metal! murmurava o poeta franzindo os lábios num repuxo de supremo enojo. Ó mundo vil! Ó torpe humanidade! Em que te distingues, Homem, rei grotesco da criação, do suino toucinhento que espapa nos lameiros?

O Visconde de Sabugosa nunca teve um vintém furado, mas para falar em milhões não havia outro.

Odeio qualquer atividade vazia dessa 'emoção da caça’ que considero a coisa suprema da vida.